viernes, 6 de junio de 2014

Quizá es la letra.


No recuerdo cuándo conocí a Sean Lennon. Lo que si tengo en la cabeza es la canción que le escuché por primera vez y era ésta. Supongo fue la letra que empata mucho con lo que pienso. No somos inamovibles ni únicos. No estamos cerca de ser eternos y muestra de ello es que no podemos contemplar el tiempo con soltura dado que nuestra vida es relativamente lenta y cuando apenas ocurre un instante hemos muerto ya.
¿Cuántos no están muertos antes de nacer? ¿No lo estamos todos?

¿Qué me asegura que tras cerrar los ojos todos a los que quiero no dejan de existir?
Quizá soy un soñador fantástico que sueña sin darse cuenta a su mujer, a su madre, a su origen y gente. Igual soy una célula solitaria soñando con millones de años de evolución que me obligarán a apuñalarme para ser dos, tres, millones que no conozco que vienen del mismo caldo de origen lleno de pudredumbre y esperanza.
Inclusive podría ser un personaje de relleno del sueño de alguien que ni me conoce y de ahí mi simplismo y vacío irremediable.

Sin embargo es fantástico despertar con la sensación de haber soñado aunque no recuerdo mis sueños. Eso me dice que ahí adentro, en algún sitio dentro de mi cabeza alguien lucha por salir y no soy yo...
Somos sueños que sueñan.

martes, 4 de septiembre de 2012

Lo uno-lo otro

No entiendo por qué la gente se preocupa tanto con su propia vida si esta es lo que menos les pertenece. Al final la cosa está sencilla: lo peor del mundo moderno es el estrés y lo mejor son los ansiolíticos.

jueves, 23 de agosto de 2012

El fin de la sociedad.


Anochece y el ambiente está húmedo. Llueve.
El cielo apenas se aprecia, no hay Luna, ni sonrisas, sí, mucha gente, pero ninguna sonríe. La ciudad entera dormirá como incendiada si se aprecia desde el espacio, fuego en cada casa, en cada calle, en cada rincón. Algunos vagabundos se refugían de la vida y buscan sobrevivir al silencio y soledad, se les ve con desdén, la mayoría de las veces no se les ve, parece que la lluvia los desaparece y que su frío no existe, son como fantasmas humeantes en una sociedad llena de perfume, máscaras y vicios.
Aquellos apestados vagabundos son en realidad quizá, los únicos que han tomado una decisión en su vida, no ese camino que creemos elegir y al final no resulta en más que el tomar una opción de entre muchas predispuestas. Ellos eligen no elegir.
Algunos mueren, otros se mueren y otros se matan. Aquellos que eligen la muerte, el premeditado suicidio, no rechazan la sociedad, rechazan la vida que es muy distinta. Si usted elige el suicidio al menos debería morir en un buen sitio, imagine su alma vagando en el limbo llorando cada minuto por finalizarse de formas horribles.
Algunas veces no sé si estoy muerto o vivo. Pensando en la nada me describo a menudo cuando comienzo a tratar de descubrir si vivo. Si aún estoy vivo. Ahí late mi corazón, mi presente, la gente, mi gente, mis dedos mi cabello y mi vista. Aún percibo aromas. Pero no, creo que no estoy vivo.
Respiro, pero preocupado me percato de que detrás de mi corazón tambaleante y rítmico no existe nada más.

REmi

jueves, 9 de agosto de 2012

jueves, 12 de julio de 2012

Amnesia

La última gota de alcohol caía sobre los labios de la hermosa mujer. Una de sus tetas con el pezón rosado y en reposo se asomaba entre las sábanas mientras Marcos miraba aterido la escena. Era justo esa hora, la más ignorada por la gente en la que no es de noche ni de día.
Su boca sabía a hiel, vómito y otra amargura que no podía descifrar, quizá el sexo de la mujer o alguna otra comida exótica.
De todo lo que le desconcertaba, dos grandes cosas abordaban su mente sobre lo demás: la primera inclusive le creaba escalofríos, ambos portaban anillos de bodas.

-La mujer se acurruca con las sábanas y llama a Marcos a volver a la cama.

Quite usted que Marcos no recuerde el nombre de la mujer, eso podría explicarse de mil formas, lo que más le preocupaba era que hasta ese instante, el ignoraba su propio nombre...

Minicuento.
REmi
DiegoPM

lunes, 4 de junio de 2012

Vuelo a ciegas.

Icaro observa el infinito, interminable cielo.
Alas de cera en su cuerpo, alas poderosas y hermosas en su mente.
Algunas veces la idea sobrepasa la verdad.
Se avienta.

martes, 13 de marzo de 2012

Mi vida.

Mi vida es un sueño de alguien desconocido que cada noche solar intenta no soñarme...